HISTORIAS DE MUJERES DE LA HISTORIA .Alfonsina Storni

En el año 2009 y como primer trabajo de investigación, las Damas de la Orden fuimos seleccionando distintas mujeres de nuestra historia para recordarlas y darnos la posibilidad de conocer un poco más de ellas.

Recordamos aquí el trabajo de nuestra actual Gran Dama,

ALFONSINA STORNI   

            Nacida en Suiza, se cría en la provincia de San Juan y ya a los seis años, sin saber leer, roba un libro y lo sostiene ante su carita seria, para simular una lectura que aún no comprende. Pocos años después, escribe versos en papelitos sueltos que esconde entre sus ropas, se duerme con una vela encendida y los versos se hacen humo, poniendo en riesgo su personita. Alta y desgarbada, tiene sin embargo unos profundos ojos verde azulados, espejo de su inteligencia, que atraen a los hombres, pero ella les rehuye, presintiendo, quizás, el dolor que traerán a su vida.

            Entra en la adolescencia al tiempo que su padre, alcohólico incurable, muere dejando a la familia sin recursos. Se mudan a Rosario, donde trabaja junto a su madre como lavacopas y costurera en una fábrica de gorras. Decide entonces ser actriz y se engancha en una destartalada compañía itinerante, con la que recorre buena parte del país. Al regresar a Santa Fe comienza a estudiar magisterio, al tiempo que frecuenta los cafés literarios de Rosario, donde traba relación con un hombre del ambiente político y periodístico de Buenos Aires, de paso en la provincia. Él es casado, pero ambos se enamoran sin remedio y a pesar de que Alfonsina jamás hablará de él con nadie, sus amigos sospechan que ella no lo olvidará nunca.

            Se recibe de maestra, trabaja en una escuela rural y en 1911 llega a Buenos Aires sola, con el alma llena de tormentas y rebeldías y un hijo en el vientre de cuyo padre no se habla. En la capital, se emplea en una oficina y produce su primer libro de poemas, donde escribe: 
Yo soy como la loba, quebré con el rebaño y me fui a la montaña, cansada del llano, yo tengo un hijo fruto del amor, de amor sin ley. 
Años después, su hijo Alejandro dirá que de niño lo acunaba el ruido de la pluma de su madre, deslizándose por el papel.

            En 1922 conoce a Horacio Quiroga, ese Rasputín de la selva misionera, famoso por sus escritos y sus jóvenes amantes y se convierte en su nuevo amor. De él escribió: Ah, me resisto, más me tienes toda, tú, que nunca serás del todo mío.

Al mismo tiempo frecuenta a Leopoldo Lugones, con quien se dice tenía un pacto suicida, aunque él se mata en 1938, un año después de que Quiroga se suicide, lo que la hace sentir cada vez más sola.

Conoce al que será otro de sus grandes amigos, Manuel Mujica Láinez, cuando el escritor era un jovencito de diecisiete años. Contaba Manucho, años después: Era muchísimo mayor que yo y me escabullí de su casa espantado, el día que quiso besarme. Ella respondió: Solo considero a un hombre mi amigo, después de besarlo.

            Alfonsina comienza a sentirse enferma y escribe:
Noches pasadas yo tampoco podía dormir, imaginaba el mar y su helada carne verde, esponja insaciable, dispuesta a absorberme para siempre. . . 

Le pide a otro compañero de ruta, Benito Quinquela Martín, que la acompañe al médico. Le descubren un cáncer del que la operan sin demora y durante el post operatorio duerme con un revólver en la mesa de luz. La idea de la muerte comienza a estar cada vez más presente.

            Viaja sola a Mar del Plata, donde escribe líneas de despedida y una última reflexión sobre el mar:
El mar cambia a cada rato de pellejo y posturas, la ola traga a su víctima y huye a digerirla en sus húmedos subterráneos sin que nadie la vea.

            Después de una noche de horror, el 25 de octubre de 1938, el alba naciente ve a una pequeña mujer de ojos verde azulados, caminar hacia el mar, en busca de su propia leyenda, después de escribir sus últimos versos:

VOY A DORMIR

Dientes de flores, cofia de rocío,

Manos de hierbas, tú, nodriza fina

Tenme prestas las sábanas terrosas

Y el edredón de musgos encardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.

Ponme una lámpara a la cabecera;

Una constelación; la que te guste;

Todas son buenas; bájala un poquito,

Déjame sola: oyes romper los brotes. .  .

Te acuna un pie celeste desde arriba

Y un pájaro te traza unos compases

Para que olvides. . .Gracias. Ah, un encargo:

Si él llama nuevamente por teléfono

Le dices que no insista, que he salido. . .

                                                                             SILVIA AIMERY

                                                                                              12/12/2009